Entro trepidante nella dodicesima settimana: neanche fosse una gravidanza! Leggo, rassicurata, l’aggiornamento della tabella: finalmente l’atteso “scarico”, un po’ di tregua per ripassare mentalmente gli oltre 600 km (per)corsi durante la gestazione e per preparare il week end fuori porta.
Ma nella settimana in cui ti imponi spensieratezza, quando decidi che il pensiero più articolato nella tua testa dovrà essere la scelta del giusto mix di carboidrati e proteine nel menu, ecco che le immagini della Sardegna che affoga ribaltano prepotenti ogni proposito. La Sardegna affoga e non per colpa della pioggia. La Sardegna affoga e il resto d’Italia arranca, annaspa, inciampa. Assisto inerme, la rabbia cresce e con lei l’urgenza di un’onestà che ormai sembra utopia. E allora hai voglia che Domenica arrivi il prima possibile, desideri la maratona, ne hai bisogno!
Corro solo da un paio d’anni ma una cosa l’ho capita: la corsa è sincera, è semplice, è spietata. Non sono ammesse scuse, non c’è alibi che tenga, quei 42 km, volente o nolente, ti chiederanno il conto e, senza pietà, misureranno la tua sincerità.
Mi divertono le prese in giro per la mia fedeltà alle tabelle, ma mi diverte ancora di più osservare come passa inosservato l’abisso che c’è tra “rigore” e “rispetto”. Io NON sono rigorosa con le tabelle! Io RISPETTO l’esperienza, la professionalità e il tempo di chi me le prepara.
La settimana di scarico vola, spazzata via da un vento incessante. Ci siamo, finalmente!
Firenze ci accoglie, spudoradatamente bella e col vestito della domenica. Sorniona e ammiccante, finge di accontentarsi del ruolo di cornice ma sa bene di essere lei la vera protagonista. Sorride della folla di saltimbanchi che si atteggiano ad eroi come se stessero per compiere chissà quale impresa; non hanno ancora capito che la maratona è solo uno specchio? Tutti tronfi e concentrati su noi stessi non ci accorgiamo di essere spiati:
Michelangelo e Botticelli ci osservano di sghimbescio alzando un sopracciglio con aria di sufficienza; una mandria in fuga verso chissà cosa calpesta vicoli che andrebbero percorsi in tutta calma col naso all’insù, in estatica ammirazione.
Dante e Boccaccio, intanto, se la ridono: saremmo stati degni personaggi di qualche loro pagina. In questo spaccato di folla, un concentrato di manie, follie, vizi e virtù.
L’unico ad osservarci con un po’ di interesse e curiosità è lui, Leonardo, che in ogni passo coglie geometrie, ammira l’incontro della matematica con l’anatomia e mentre studia movimenti e velocità, scarabocchia su un pezzo di pergamena le smorfie che si sono impossessate delle nostre facce. Volti impazienti, concentrati, preoccupati, divertiti, sfiniti, commossi, delusi, felici, smarriti, arrabbiati, sofferenti, scanzonati, strafottenti, innamorati, vincenti, vinti. Smorfie avvolte da effluvi di arnica e sudore.
42 chilometri e 2 cose bene impresse nella testa:
1. la telefonata dell’amico saggio prima di partire “Firenze è tosta, fino al 25° pensa solo a magna’, beve e risparmià”;
2. quando pensi che stai compiendo una grande impresa, batti un cinque a un bimbo: ridimensionerà tutto!
42 chilometri costellati da facce amiche , e quell’inconfondibile “vaiiimonichinaaaa” che sentivo urlare quando meno me lo aspettavo in ogni angolo del percorso: un distillato di energia.
42 chilometri portata in palmo di mano da un impareggiabile cavaliere (lo chiamano “Presidente”) che ha approfittato per fare public relations con chiunque gli capitasse a tiro!
42 chilometri desiderati e conquistati!
E ora, a poche ore dall’arrivo, mentre all’altro capo del telefono due vocine urlanti mi dicono sbrigative “sì sì mamma, brava, ma quando torni a casa?” ripenso con un sorriso ebete a quando, tre o quattro anni fa la mia amica Genny mi chiese “ma non ti piacerebbe correre una maratona?” e io risposi: “Altro chè, sarebbe un sogno! Ma non potrei mai farlo, HO SENTITO DIRE CHE CADONO LE UNGHIE DEI PIEDI!”. Il sogno lo sto facendo avverare per la terza volta, le unghie sono miracolosamente illese, per ora me la cavo con una ridicola abbronzatura da zebra: fine Novembre e le gambe a righe, calzini e shorts bianchi tatuati dagli allenamenti!
La maratoneta Monica Morosetti.
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dicembre 11th, 2013 
admin 
